A Escola-Estado-Empresa
ou
Revoluções nos Baldios

Reorganizando-se, o arquivo defeca

Fichas de adolescentes escolares,
Num baldio próximo.

As suas expressões forçadas,

Não escondem o olhar consternado

Ante a morte prematura.

Holocausto virtual. Não importa.

A tragédia é a das consciências

Suprimidas e formatadas

Pela e para a Megamáquina.

Osmose cibernética da escravidão.

Estuprados pela indiferença

E famintos de verdade e de justiça,

Escancaramos os buracos da cabeça,

Oferecendo aos desesperados

A caixa de ressonância

Dos nossos peitos abalroados

(Covil de esqueletos

Que são diapasões;

Conjuras de cristal

Prestes a estilhaçar-se…)

Para que em nós ecoem

Os seus gritos amordaçados.

Garotos, fujam para a floresta!
Terão os vossos proprietários absentistas
E todos os adestradores de secretária
Conseguido imunizar-vos
Contra a liberdade comunalista?
Já abjuraram a inocência dos vossos sonhos,
Substituídos por uma lista de compras?...

A tribo dos marginais conscientes

Está dispersa e enfraquecida,

Mas ainda celebramos

Mitologias vivas

Epistemológicas

Iconoclastas;

Ainda fazemos amor

Para além dos corpos;

Ainda nos aquecemos(Até à queimadura)

Na pira das paixões idealistas!

Não temos uma terra prometida,

Temos as unhas ensanguentadas

De afiar lanças-libertárias…

Revolução Verde

Spartacus, Zumbi, Osceola e Mohamed Ali

versus (verso e reverso – fora versículos!)

Cristo, Gandhi Buda e Martin Luther King

Feto infecto

Dualidade mal casada

Que dilacera o espírito libertário

Celeuma de radicais livres

Que escaparam às boas intenções

Das exaustas mitocôndrias

Que jamais saem à rua…

O Carnaval Medieval

e

A Cruzada das Bacantes

ou

Rapsódia Pop Sincrética

O remorso queima-lhe as entranhas.
Por entre miasmas e lençóis ensanguentados,

Barbara Cillei agoniza sem salvação.
Urra uma derradeira vontade: « Voltarei!...»

…Para o incesto fraternal e a magia negra…

E voltou… nas páginas dum romance.
(O sorriso cúmplice de Angelina Jolie …

Ah, se Jim Morrison fosse vivo, comia-a!)
Sigemundo rouba o corpo da sua amada.
Um amor que transcende a moral
E os limites da natura.
Invoca o Príncipe das Trevas
Num ritual de ressurreição.
Mermado pela idade e pela doença,

Mas sem essas pretensões vampíricas,

O genial Leonardo escreve: « Eu continuarei!»

Carmila partiu uma unha

À procura da mandrágora

Que cresce no sopé do castelo

Sob a erecção dos enforcados.

Ali perto, Dríade lava os seus cabelos

No regato que nunca saciará a sede

Do jovem monge que a espreita…

Os anéis de Morgana carregam venenos

Sempre que partilha o vinho com Merlim.


A Rainha Branca oculta-se da luz solar.
As suas pupilas abrem-se como o Maelström,
Fazendo lembrar os olhos duma coruja.
Não é da escuridão, nem do desejo;
É da beladona que a deixará cega…
O tempo mantém-se sempre no presente
Porque nos parasita a juventude…
Um gume afiado rouba o líquido vital
Para que a condessa Bathory se banhe
Numa geriática mezinha
Que exige uma hecatombe…
Será emparedada a pão e água,
Sem conhecer o segredo dos nosferatu
Nem o perfume de Teresa d’Ávila.


O sepulcral silêncio dos claustros

É tecido com o ciciar de conspirações.

A cenofóbica arquitectura das celas

Protege a integridade dos místicos

Que castigam a sua carne

Por esta ter vontade própria;

Julgam poder negar a animalidade intrínseca

- Tudo o que é instintivo, é essencial!

Através da litania embrutecedora

E da repetição de rituais litúrgicos

(Vazios de espiritualidade viva),

Esperam a bênção da cegueira divina

Que os ajudará a vencer a natureza-

Onde só vêm pecado, sofrimento e morte…

Aferram-se à virgindade maniqueísta

Das virtudes não testadas

Pelos compromissos da vida.

Martelando as paredes do crânio,

Rebelam-se os demónios interiores

Contra a tirania do hemisfério esquerdo,

E ameaçam escapulir em hordas

De licantrópicas metamorfoses…

Os homens raparam as cabeças

E cobriram os rostos com cinzas.

As mulheres têm os cabelos desgrenhados

E os olhos vermelhos de carpir.

O bruxuleante luto nas suas mãos;

A procissão é uma serpente luminosa

Que acompanha o regresso a casa

Dos restos mortais de Inês,

Aos quais é negado o descanso

Sem antes voltar a servir o marido

Na sua nemésica afirmação de poder.

Reza a lenda que Pedro sentou (a lembrança d)a esposa

No trono que a corte lhe negara em vida,

Obrigando a que reconhecessem a sua soberana.

Na macabra encenação duma cerimónia de coroação,

Genuflectidos, beijam a mão descarnada

Os que compactuaram com o seu assassinado.

Dentes afiados na Pedra Filosofal

Tingem-se com o sangue de dragão

Que os alquimistas extraem das romãs

Colhidas na Floresta Negra…

(…Como os seus preconceitos cabalísticos);

Assim, anelam produzir rubis

Com os quais comprarão princesas

(loiras ubérrimas, de preferência…)

O éter saturado de lamentos

E a presença fantasmal da culpa,

Mantêm-nos afastados dos pântanos

Amortalhados por níveas trevas.
Para lá atiraram os amuletos
Os que perderam a fé,
Deixando de mentir às crianças.
Vigiam-nos sete ninhos de águias

Que serão usurpados pelas harpias
Quando chegar o solstício de Inverno…
Resta-nos a música de Loreena McKennitt
Contra o estupro da alma nas encruzilhadas.

Oiçam a ciranda das bruxas!

(Peidam-se ou pisam sapos?)

Em breve voarão alto,

Cruzando o céu nocturno,

Montadas em vassouras

- Espetadas nas suas vaginas…

Os cabos bem esfregados

Com unguentos alucinogénicos…

Sabem as cantigas de embalar proibidas

Que derrotaram um exército

De números inteiros e de triângulos,

Condenando Pitágoras ao exílio.

Poderiam ser boas mães,

Mas arrostam o anátema

Do conhecimento herético

E da liberdade telúrica.

A cidadela está sitiada.

Choram os herdeiros de Dionísio

Traídos pelos bastardos da Casa de David

Cujo olhar transforma em estátuas de sal

Os que não usam máscaras espelhadas.

As rosas nos confessionários

Tresandam a enxofre…

Disparam flechas à lua

E acertam no unicórnio.

Um trovador vingará a sua morte

Trespassando o arqueiro iconoclasta

Com um dente de narval

(Oferta das Bacantes)
Em Allambra, Isabel enamora-se

Pela cultura que decapitou…

A Senhora conhece o seu corpo

Com a ajuda da aia favorita.

O Senhor há dias que está ausente;

Partiu em expedição de caça.

E percorre o seu feudo

Ao som de belíssonas trombetas.

Latejam-lhe as têmporas

Quando os mastins despedaçam o cervo

Enquanto viola a filha do servo (da gleba)

E amaldiçoa o grasnar trocista das gralhas

Que um dia lhe comerão os olhos

Quando cumprir o seu destino

Prostrado no campo de batalha

Com um ferimento nas costas.

Seguem o sol até à Finisterra.

Há desvios no caminho Jacobeu…
Alguns peregrinos perdem-se.
Passando a vau o Aqueronte,
Atendem ao torneio dos cios.
Logo, juntam-se à [dança da] tarantela
- Quem adormecer, morrerá!...
Rodopiam as saias rodadas;
As rendas a roçagar a poeira,
Como a espuma das ondas na praia,
Solto o sortilégio do mar bravio…
… A humidade salgada na vieiras
Frementes sobre as coxas…
(Como as rosas de Isabel de Portugal…)
Os cavaleiros levantam as viseiras,
Respondendo aos aplausos das moças.
O arrebol nos rostos destas
Não esconde os olhares gulosos
(Que são o óbolo dos menestréis…)

Decretaram que o Domingo é sagrado
Oferecendo protecção aos hipócritas aos agricultores;
uns recenam fachadas, outros queimam plásticos...

Para os cristãos, a demanda do Graal
É apenas cobiça aurívora.

Nas enfunadas velas, a Cruz Templária.

É o sinal de ominosas profecias

Que dão início ao holocausto indígena…

No alto mar, o escorbuto da saudade

Cura-se com uma prole de mulatos…

(A “rebarba” faz ver sereias

Onde só existem manatins…)
O resgate de Atapaualpa não chega

Para encher os hiatos espirituais…

Guardiã da minha solidão,

Ainda conservo os despojos da nossa relação…

Por muitas noites juntos,

Conjuras-te a tua selecção de pueris fantasias;

Um cortejo de fabulosas criaturas

Que esvoaçavam dessa boca tão desejada

Para nos arrastar até às profundezas

Da inconsciência anódina

- Onde ressumavam medos inconfessos

Que minavam um amor clandestino…

Só o sexo celebrava

A união dos nossos corações

- Em cavalgada sincronizada

Rumo ao precipício… (Redentor?)

Nesses momentos de satisfação,

As fugazes centelhas dos teus sorrisos

Foram incapazes de me queimar

Como as improváveis certezas

Das paixões que não chegam a madurar;

Húmus de poesias estéreis

Que teimam em medrar

Nos peitos arrombados

Por inevitáveis desilusões.

Que desperdício de romantismo!

Até a sua versão gótica,

Eivada de erotismo pagão,

É uma piada para quem pensa

Que o amor Platónico não passa

De um bacanal de atlantes…

Nunca pretendeste desvendar o meu espírito arcano,

Apenas fazer do teu leito um altar profano.

O que eu melhor recordo é de ser surpreendido

Por te despires – para mim?! -

Com a discrição dos salgueiros no Outono…

…Era quando quase acredita que podíamos ser felizes…

PB

Não gostam? Eu também não. Ponham as culpas da minha incompetência como vate ( a excessiva adjectivação é um claro indicador disso) nos transportes públicos, pois eu escrevi essa merda enquanto esperava por um comboio muito atrasado. Acabei o texto durante a viagem (é uma das muitas vantagens de andar de comboio).
Como me Irrita imenso a moda das (pseudo)esoterices tipo fast food para idiotas mimados e seduzidos pela "cultura" nórdica, que acreditam que tudo o que soa a segredo arcano e/ou cabalístico tem um significado necessariamente profundo, peguei em vários mitos e lendas, personagens históricos e literários que entronizam o folclore negro da Europa, bem como hodiernos ícones do mundo do espectáculo e gozei com eles numa salgalhada capaz de confundir os crédulos.
Eu só perpetro poesia quando não tenho menor hipóteses de fazer nada de minimamente interessante (nem que seja olhar para pardais-do-telhado ou para rabos-de-saia que impeçam o tédio de açular a loucura). Felizmente, tal é raro acontecer. Suponho que, por mais rasca que seja a poesia, sempre é melhor do que perder o tempo com vídeo jogos, puzzles, telenovelas e futebol (televisivo), ou mexericos sobre a vida sexual alheia. Não é? Acima de tudo, para mim tratam-se de brincadeiras privadas sem quaisquer veleidades literárias e geralmente incompreendidas por terceiros. O que é uma pena; gostaria que se divertissem tanto quanto eu quando escrevo fósmeas pop-sincréticas pseudo eruditas.Para um disléxico como eu, escrever poesia é um desafio, mais de uma mera masturbação intelectual, que só pode ser enfrentado se não me levar demasiado a sério. Claro que eu tampouco desperdiço oportunidades para mandar umas bocas de cariz político na onda satírico-libertária. Está-me no sangue.

Sophia’s Blues

ou

Balada Azul

O pintor procura o tom certo

Para o olhar inalcançável - de Sophia

No azul-indómito

Das suas pupilas, o óleo

Do mistério helénico.

Amorosa recreação da tez;

Veneração da essência

- Que a transcende.

Sempre que sopra a nortada,

A limpidez azul-celeste

Evoca a memória genética
Dos que ainda velam por ti;
Um legado fabulado

Repleto de florestas encantadas

À beira de fiordes,

Onde árvores resinosas luzem

Cabeleiras de líquenes.

Aí caminhas-te feliz – com tua prole

Sobre um manto de musgos,

Sorrindo às fadas amigas

E aos cogumelos mágicos.

O teu toque primaveril

Despertava a seiva

E a tua voz unia-se ao coro

Álacre e ruflante das aves.

E colhias morangos silvestres

Junto de cantarolantes riachos;

E brincavas às escondidas

Com lebres grandes como cães.

Como te enamoraste

Desta paisagem meridional,

Onde a sensualidade e o vinho

Perpetuam o estio?

Resistindo sobre a terra safara,

As árvores cansadas de sonhar

Arreiam as suas nemorosas almas,

Que se metamorfoseiam em mariposas;

Fugindo às nossas incautas pisadas,

Erguem-se em multicolores revoadas;

Flocos de silêncio,

Etéreas carícias.

Nostalgia da perfeição

Dos momentos que perdemos.

Fúteis ambições exilam-nos

Dessa ousadia de frescura

Singela

Anódina

Êxtase: asas

Poesia: voo

Ritual: prazer

Só tínhamos um culto:

A biografia íntima -de Gaia.

Ecos desse amor telúrico

Insinuam-se nos búzios

Dos meus ouvidos,

Ensinando-me cânticos

Em teu louvor.

Depois encantámo-nos

Espreitando as palavras

Que cortejam e fazem amor

Com as melodias,

Gerando híbridos férteis.

Mostraste-me a corda iridescente

Das palavras que entrelaçaste

Para escapares ao abismo

Do desamparo resignado

E das solidões encaixotadas

No frio aprumo do concreto.

Sobreviver aos sonhos e às esperanças

É pior do que sobreviver aos nossos filhos...

Calma, os versos precisam de respirar,

Como respiram os cantores

E os bebés a dormir…

O humanismo que raspou o tutano
Fazendo dos ossos leitos de rios interiores;
A tua boca qual cadinho de verdades
E as mãos pedestais de utopias.
A vida forçada a fazer sentido
Na partilha da beleza
Que se arma contra a prepotência
No reino das palavras necessárias;
As que têm a capacidade de reconstruir futuros
Sobre os escombros de ódios fratricidas.
A sabedoria que carregas no nome
Também te ajudou a manter a serenidade elegante
De mãe e esposa emancipada sob o olhar público.

Tu que afirmaste Ser da raça

Dos que mergulham

- De olhos abertos,

E mergulhaste

Nas águas azul-turquesa

Do Mar Mediterrâneo
Na insular fronteira com o Oriente.

Que esse berço profanado

De antigas civilizações

Te traga marés assombradas

De arrebatadores mitos,

Onde a cruz e o crescente conspiram

Para matar o nosso amor pagão.

Resoluta, abres o corpo

Ao lânguido entardecer,

E embalas a saudade

- Adoptada

Na concha do teu regaço.

Cobre-a com rendilhados

De espuma salgada,

Que o vento carrega

Na minha direcção.

Namoro marinho: Estrondosa genuflexão

Em cada render das ondas,

Que a teus pés depositam

Tesouros das profundezas.

Os mais resplandecentes

Terás que procurá-los

Na escuridão abissal

- De onde não podem sair.

Quiçá possas trocá-los

Pelo incerto porvir,

Quando dedos coralinos

Nos tactearem as costas

E arrepios de maresia

Entranhada

Revelarem a nossa identidade

Apátrida

Argonauta

Ígneas pétalas

Fecham-se no céu

Fazendo assentar a rutila fuligem

Aguarelada de rosas e de carmins.

O girassol já pode descansar

A sua vassala elipse solar.

Recolhe-se a seiva às raízes,

Não vá congelar

Com a promessa de alforria

No hálito frio da noite.

Batedores insónes voltarão

A cavalgar até de madrugada

Procurando uma paixão que anda a monte.

Errarão em círculos,

Seguindo as seus próprios rastos…

No padrão das cicatrizes

Tentam ler os presságios,

Reforçando as armaduras

A cada entrega frustrada.

Chegando onde a montanha desagua no oceano,

Saberão se cumpriram a demanda,

Ou se souberam viver cada momento…

Ao se debruçarem sobre o passado

Preocupam-se em recenar os seus papéis,

Inconscientes de que passam ao largo

Possíveis recomeços - virgens

Do sangue arrancado ao virar das páginas

E de toda a beleza frágil e efémera,

Qual orquídea silvestre,

Que sufocou no ávido aperto das nossas mãos;

Estas nunca aprenderam a perfilhar

A paciência de plantar um pomar,

Prelibando o frutos anunciados

Pela miríade de flores,

Aparentemente modestas

(Na sua individualidade),

Mas sustentadas por um porte lenhoso

Que dá continuidade aos nossos sonhos

- mais esforçados ! -,

Imune aos temores e às frustrações

De não corresponder às expectativas de terceiros.

As pernas, o coração e o espírito do peregrino

Moldam-se nos caminhos (iniciáticos),

Não nos pátios floridos do paraíso.

Do outro lado do mundo,

Toda a ansiedade

Numa gota d’água

Que luta por se libertar

De um glaciar moribundo;

A Terra connosco

Suspende a respiração

- Porque o ciclo da vida emudece

Aos que se opõem

À sua sapiência intuitiva.

- Porque o mavioso sortilégio

Não pode ser quebrado!

No húmus primevo

Está guardada a origem

Da carne e do verbo. *

Deveremos aprender a sacralizar
O sensual e a sensualizar o sagrado.
Simples… como metáforas sinestésicas à mesa
Com requeijão, mel, amêndoas, passas e abraços
Na estreia das manhãs algarvias…
…Osgas translúcidas fundem-se com paredes de barro;
A efervescência da cal;
Hortas acabadas de regar;
A doce melancolia dos melros nas alfarrobeiras;
A sofrida indolência dos rebanhos no estio,
De que troçam as cigarras;
O compassado espreguiçar das horas
Que esperam ser fecundadas
Pela criatividade idealista.



(A expectante previsibilidade)

Preia-mar: O abraço líquido

Do séquito lunar.

Âmbar-dourado: Lágrima cristalizada

Do olho celeste

- Padroeira dos amantes;

Fiel companheira

Dos cansados viandantes.

O que te trouxe ao mundo

Foi um poema líquido;

Imitação do mar.

Tu que nasceste para a paz,

Ainda te vestes de algas

Para sentir os perfumes

Derramados pelos amantes

Sobre a areia que os corpos moldaram

E as águas apagaram tudo

Menos as melhores memórias

Retocadas pela imaginação.

Ausentaste-te da nossa praia,

Recusando o reencontro

Onde velas aportam espadas,

Vergando vontades imaculadas.

Regressarás num dia azul,

Quando os guerreiros abjurarem

As vis orgias de sangue ferido

E a vida finalmente honrarem

Nos risos fraternais

E no pão repartido;

Quando as sereias cantarem

Os teus versos às crianças,

Adormecendo os inocentes

E mantendo-nos em vigília;

Quando ninguém te distinguir

Dos elementos que te inspiraram.

Boa viagem, Sophia!

(Respeitosamente dedicado à memória de Sophia de Mello Breyner Andresen)

* A raiz etimológica da palavra “humano” significa “que provém do húmus”.